Quando lo spazio ti tradisce
Ho otto anni e sto seguendo mio padre nel labirinto del Castello di Donnafugata, in provincia di Ragusa. I muri sono in pietra bianca locale, costruiti a secco e sono più alti di un adulto: dentro non si vede niente al di là del percorso davanti a te. È più avanti di un angolo, forse due, poi lo perdo di vista. Mi fermo. Guardo in su e vedo solo cielo, guardo intorno e vedo solo pietra e polvere. Nessun punto di riferimento, nessuna briciola di pane.
Quella sensazione… lo stomaco che cadeva, il respiro che si accorciava, la bocca che diventava improvvisamente secca, non era stupidità e non era distrazione. Era quello che succede quando uno spazio non ti dà gli strumenti per orientarti.
Qualche anno dopo mi sono trovata in un reparto di un noto ospedale di Roma nord, a un piano alto, forse il sesto, ad aspettare i miei genitori. Loro stavano parlando con un medico nel corridoio e io, per fargli capire che volevo andare via, mi sono messa dentro la cabina dell’ascensore aperto. Qualcuno ha chiamato l’ascensore da un altro piano. Le porte si sono chiuse, completamente opache, e sono partita verso un piano che non conoscevo. I miei genitori erano rimasti fuori, senza segnale acustico, senza voce, senza nessun numero illuminato. Solo il movimento.
Non sapevo a che piano fossero. Non sapevo a che piano fossi io. Il display c’era, scorrevano i numeri dei piani, ma quando le porte si erano chiuse mi ero concentrata su quelle, sul movimento, sulla discesa. Nel panico non si legge, non si memorizza, non si ragiona: si guarda quello che fa paura. Fuori, su ogni pianerottolo, i corridoi si assomigliavano tutti, senza nessun riferimento visivo che mi dicesse dove fossi o che mi permettesse di ricostruire da dove venivo. Non avevo nessun appiglio, nessuna idea di come uscirne.
Il problema non era l’assenza di informazione. Era l’assenza di una logica che tenesse tutto insieme.
Alla fine sono passata a ritroso da ogni piano finché non li ho trovati, aiutata da alcune persone gentili che erano entrate in ascensore e mi avevano vista nel panico.
Quando il progetto fallisce, ci si salva solo grazie alla fortuna di incontrare persone buone. Non è accettabile che funzioni così.
Due spazi diversissimi. Il labirinto, in effetti, progettato per disorientare. L’altro, invece, avrebbe dovuto aiutarmi a capire dove ero, dove stavo andando, come tornare indietro, e non lo ha fatto.
Il labirinto aveva una scusa. L’ospedale no.
La colpa non è tua
Eppure continuiamo a dare la colpa a noi stessi. Avremmo dovuto stare attenti, ricordarci il piano, non muoverci. Come se orientarsi in uno spazio complesso fosse una responsabilità individuale e non una questione di progetto.
La sensibilità verso questi problemi sta crescendo in alcuni contesti, ma rimane disomogenea e insufficiente. Negli ospedali i reparti si identificano a volte con combinazioni di lettere e numeri che hanno senso solo per chi ci lavora, e i piani si numerano seguendo una logica comprensibile solo a chi li ha costruiti. Nei grandi campus aziendali ogni edificio porta spesso un codice alfanumerico che non dice niente a chi arriva per la prima volta. Nei parcheggi multipiano al quarto piano si è già perso ogni senso di direzione. Sono tutti spazi progettati con cura, nell’architettura, negli impianti, negli arredi, in cui però nessuno ha pensato a come una persona, che non c’è mai stata prima, troverà la strada.
Il problema non sei tu. È che nessuno ha progettato per te.
La UX che non sapevi di conoscere
Chi lavora nel digitale conosce bene questo problema. Si chiama user experience, UX, ed è l’esperienza complessiva di un utente che interagisce con un ambiente. Da anni le aziende investono cifre importanti per capire come un utente naviga un sito, dove si perde, dove abbandona, cosa lo frustra. Si costruiscono mappe dei percorsi, si testano le interfacce, si eliminano gli ostacoli uno per uno, perché si è capito che un ambiente digitale difficile da navigare perde utenti, perde credibilità, perde valore.
Negli spazi fisici esiste la stessa disciplina, con gli stessi strumenti concettuali e la stessa attenzione alle persone reali. Si chiama Environmental Graphic Design, EGD, ed è il progetto della comunicazione visiva integrata nell’ambiente costruito. Non è segnaletica nel senso burocratico del termine: è la progettazione dell’esperienza di orientamento di una persona reale, in carne e ossa, che entra in uno spazio che non conosce e deve trovare la sua strada.
Una disciplina, un metodo
Al centro dell’EGD c’è il wayfinding: l’insieme di strumenti e scelte progettuali che permettono alle persone di orientarsi, capire dove sono, trovare dove vogliono andare e arrivarci senza stress. Un progetto di wayfinding ben fatto è invisibile: lo si percepisce solo quando manca, come nell’ascensore di quell’ospedale, come tra i muri bianchi di quel labirinto.
Come nel digitale, anche nel wayfinding si parte dalle persone reali, non da quelle immaginarie. Si costruiscono le personas, profili degli utenti reali dello spazio, e si mappa il loro user journey, il percorso che compiono dall’ingresso alla destinazione. Si individuano i decision point, i punti fisici in cui una persona deve scegliere quale direzione prendere: sono i momenti più critici dell’intero progetto, quelli in cui uno spazio può guadagnare o perdere le persone che lo abitano.
Un buon progetto di EGD non risolve solo il problema dell’orientamento. Influisce direttamente sul senso di sicurezza delle persone: uno spazio leggibile è uno spazio in cui ci si sente a proprio agio, in cui si ha la sensazione di essere attesi e guidati. Influisce sul valore percepito del luogo: un ospedale che orienta comunica cura anche prima che il paziente incontri un medico, un campus aziendale che si legge a prima vista comunica qualità e organizzazione già dall’ingresso. La segnaletica non è un accessorio: è parte integrante dell’identità e dell’esperienza di uno spazio.
La differenza tra un ospedale che disorienta e uno che orienta, tra un campus aziendale opaco e uno che si legge a prima vista, tra un parcheggio in cui si vaga e uno in cui si trovano subito le scale, non è una questione di fortuna. È una questione di progetto: qualcuno deve pensarci prima, molto prima che venga posato il primo cartello, camminare quello spazio, capire chi lo attraverserà e immaginare ogni possibile momento di dubbio per risolverlo in anticipo.
Quel qualcuno esiste. Si chiama Environmental Graphic Designer. In Italia se ne parla ancora troppo poco.
Un cerchio che si chiude
Non avrei mai immaginato, da bambina persa tra i muri bianchi di quel labirinto siciliano, che un giorno avrei fatto anche questo per lavoro: aiutare le persone a orientarsi. Nel web, negli spazi aziendali, in pezzi di città. Trasformare la complessità in chiarezza, il disorientamento in direzione.
Nel prossimo articolo racconto cos’è davvero l’Environmental Graphic Design, perché richiede competenze che vanno ben oltre il graphic design tradizionale, e perché uno spazio mal progettato costa sempre più di uno progettato bene.
Glossario essenziale
EGD – Environmental Graphic Design (Graphic Design Ambientale): la disciplina che progetta la comunicazione visiva integrata negli spazi fisici. Include wayfinding, identità del luogo, segnaletica e interpretazione ambientale.
Wayfinding: l’insieme di strumenti e scelte progettuali che permettono alle persone di orientarsi in uno spazio, trovare la propria destinazione e comprendere dove si trovano in ogni momento del percorso.
UX – User Experience: l’esperienza complessiva di un utente nell’interazione con un ambiente, digitale o fisico. Nel contesto dell’EGD si riferisce all’esperienza di orientamento e navigazione di uno spazio.
User journey: il percorso reale che una persona compie attraverso uno spazio, dall’ingresso alla destinazione, con tutti i momenti di orientamento, dubbio e scelta che lo compongono.
Personas: profili rappresentativi degli utenti reali di uno spazio, costruiti a partire da osservazione e ricerca sul campo. Servono a progettare per chi usa davvero lo spazio, non per un utente astratto e immaginario.
Decision point (punto decisionale): il luogo fisico in cui una persona deve scegliere quale direzione prendere. È il momento più critico del wayfinding: se manca l’informazione giusta, l’intero progetto di orientamento perde efficacia
Il tuo spazio orienta le persone o le abbandona a sé stesse?
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